miércoles, 30 de julio de 2008

El Semanal

En medio de todo el barullo de este fin de semana interminable, tuve la suerte de tropezarme con el artículo de Pérez-Reverte del domingo y me hizo reír un rato, así que aquí lo dejo, para los que estén interesados en empezar la mañana con algo ameno.

El Psicólogo de la Mutua, Arturo Pérez-Reverte


Espalda, cuello y humor: mejorados, gracias! ^^

Otra vez NOOO!!!

He vuelto. Ya sé que me echabais de menos, sobre todo aquellos/as que me visitan a hurtadillas y que necesitan saber de mí y de mi vida, pero sin hablar conmigo (a buen entendedor/a, pocas palabras bastan; y si no, lo digo en alemán, ya sabes guapa/o).

Sé que os preguntareis qué me ha impedido actualizar en estos días: ¿Me ha tocado un viaje a París, para dos personas con todos los gastos pagados en un sobre de pastas Maggy? ¿Un jeque multimillonario de Dubai me ha secuestrado y me ha convertido en su amante heredera? ¿Me he peleado con los incompetentes de Te****nica (una vez más) y me han cortado la conexión?

NOOOOOO. Es mucho peor de lo que todos imagináis: he estado de mudanza (yuujuuu!).


Dos días de frenético y absoluto descontrol, en el que he empaquetado de todo, he tomado metamizol, he desempaquetado, he tomado ibuprofeno, he metido en cajas, he tomado diazepan, he sacado de cajas, he tomado tetrazepan, he movido muebles, he tomado más ibuprofeno, he empaquetado más cajas, he tomado más valium, he movido más muebles... y así hasta el final de los tiempos, osea, el domingo a las 2 de la madrugada.

Teniendo en cuenta, que mi esguince cervical, contractura del trapecio o lo que demonios sea, aún estaba latente, después de todo ese sobreesfuerzo, he pasado dos días en cama sin poder moverme y drogada las 24h del día. Ahora creo que más que recuperarme, tengo que desengancharme.

De todo esto he sacado varias conclusiones:

1) Todo el mundo dice que la salud es lo primero, pero se refieren a la propia, la del resto del mundo no les preocupa en absoluto.

2) En el amor, en la guerra y en las mudanzas todo vale.

3) Para la decimoquinta vez que mis padres decidan cambiarse de casa, yo procuraré estar viviendo en el Cairo o un poquito más lejos, o tener ahorrado dinero suficiente como para pagar a una agencia de mudanzas que se deslomen por nosotros.

4) Si existiesen campeonatos de paciencia el Señor Calamar ganaría por goleada al Santo Job.

5) Parte de mi familia se ha ganado el cielo después de este fin de semana.

6) De estar en el lugar de todos los que han venido a ayudarnos, yo no volvería a dirigirnos la palabra.

7) Pese a ello, no lo han hecho, así que no puedo hacer otra cosa más que darles las GRACIAS mil o dos mil millones de veces.

8) ¿La morfina para cuándo?

9) Las 25 primeras cajas que abres cuando estás buscando algo urgente, son siempre las equivocadas.

10) Mis 40 metros cuadrados de casita madrileña son una bendición. Allí jamás, jamás, JAMÁS, podrán entrar taaaaantos tiestos como he visto mover este fin de semana en casa de mis padres.

¿Habéis visto "Esta casa es una ruina"? Si yo hubiese tenido una cámara a mano habría grabado la segunda parte. El domingo por la noche mi grado de desesperación rozaba lo absurdo y todo a mi alrededor se parecía a una hecatombe interminable. Ante esto, dos opciones:

(a) Saltar por el balcón.

(b) Adoptar la filosofía de Tom Hanks.






En ello estamos.



P.D.- Sé que había prometido no poner más vídeos, pero necesitaba desahogarme, aaainsss, es que soy mu sufría.

viernes, 25 de julio de 2008

Nunca me abandones


"Mi nombre es Kathy H. Tengo treinta y un años, y llevo más de once siendo cuidadora. Suena a mucho tiempo, lo sé, pero lo cierto es que quieren que siga otros ocho meses, hasta finales de año. Esto hará un total de casi doce años exactos. Ahora sé que el hecho de haber sido cuidadora durante tanto tiempo no significa necesariamente que piensen que soy inmejorable en mi trabajo. Hay cuidadores realmente magníficos a quienes se les ha dicho que lo dejen después de apenas dos o tres años. Y puedo mencionar al menos a uno que siguió con esta ocupación catorce años pese a ser un absoluto incompetente. Así que no trato de alardear de nada. Pero sé sin ningún género de dudas que están contentos con mi trabajo,y, en general, también yo lo estoy. Mis donantes siempre han tendido a portarse mucho mejor de lo que yo esperaba. Sus tiempos de recuperación han sido impresionantes, y a casi ninguno de ellos se le ha clasificado de "agitado", ni siquiera antes de la cuarta donación..."

(Nunca me abandones, Kazuo Ishiguro)



Esto es sólo el comienzo de uno de los libros que más conmoción me han causado en los últimos años (sí, conmoción, yo me vivo los libros, no me los leo). Me lo recomendaron hace un par de años, pero no he podido pillarlo hasta este verano, en el que mis millones de horas de convalecencia, sólo me han permitido leer y ver televisión basura. No es que sea una entendida en lo que a literatura se refiere, pero al menos he disfrutado mi tiempo libre con páginas de alguien más que Lucía Etxebarría y otros cuatro o cinco Premios Planetas mal entregados (mi teoría sobre la "corrupción" de los premios literarios es mundialmente conocida, pero otro día, me encargaré de explicarla aquí); y creo que Nunca me abandones, merecería estar entre esas absurdas listas que se hacen sobre "los 1001 libros que debes leer en tu vida".

Desde el comienzo de la novela, una sombra oscura y melancólica planea entre las palabras, de una manera tan sútil, que uno se niega a creer la realidad tan dura a la que se aproxima. Es como un continuo presagio; como la frágil intuición, de que hay algo escondido, sórdido y sombrío, más allá de lo que te están contando.

Muy recomendable.



P.D.- Ya sé que cuando me las doy de listilla soy insoportable, pero no os preocupéis, me ocurre sólo un par de veces al año.


jueves, 24 de julio de 2008

Ya tenemos cobete!!!

Después de varias jornadas intensivas dando brincos de un concesionario a otro. Después de miles de consultas entre familiares y amigos supuestamente entendidos en este mundillo de los motores. Después de hacer, deshacer y volver a rehacer las cuentas. Después de nervios, nervios y más nervios. Por fin, el Señor Calamar se ha comprado un coche! Yo aún estoy conmocionada, pero soy una copiloto estupeeeenda (ejeem, eso intento al menos). Ya me he peleado con todos lo botones de la radio esa mp3 con dolbisurraun y control vocal, con el climatizador bizona, con los espejos mal puestos... y todo está dominado ¬¬

Este guapetón es nuestro nuevo compañero de viajes!


Ha sido oficialmente bautizado como Cobete, en honor al más GRANDE: el vocabulario Gañán.
(Para más información, ver vídeo a continuación: Cómo hablar Gañán)




Prometo no poner más vídeos en una temporadita. Ya dije que esto del Youtube me perdía, pero es que el bautizo de nuestro primer coche... lo merecía!


P.D.-¿Por qué a todo le ponen nombres complicados? Abs, Abbs, Tdi Tdci, EHPAS, motor Duratorq, suspensión trasera "Control Blade", EBD, AFS, DDS... ¿Están tratando de sintetizar alguna proteína de manera ilegal? ¿Es algún tipo de código secreto para que la CIA siempre tenga localizado tu coche?¿Realmente quieren hacerte pensar que estás comprando una nave espacial?

TENEMOS COBETE SEÑOR CALAMAR, TENEMOS COBETE!

miércoles, 23 de julio de 2008

Popstar



Cuando entro en Youtube, ya no puedo parar. Hace una eternidad que buscaba este vídeo: Popstar, de The Pretenders. Es brutal, reconocedlo. No paré de reírme la primera vez que lo vi. Creo que en algún momento lo censuraron, porque el mundo es así de absurdo.

La jornada laboral va a ser laaarrgaaa, así que me dedico esto para empezar el día con una sonrisa (o una sonora carcajada, ya veremos).

Coffee & tv

Yo siempre he sido más de Oasis que de Blur, la verdad, pese a que sean unos bordes descerebrados. Pero a este vídeo le tenía cariño, era tan entrañable el tetrabrick de leche, aiinsss!

El caso es que hoy viendo a una rostropálido de esas que salen en la tele, le dije al Señor Calamar, que era como el brick del vídeo, pero con traje de lentejuelas y cantando como un grillo. ¡Y ÉL NO RECORDABA EL VÍDEO!

Cielo santo, Señor Calamar, hubo un antes y un después en la vida de todo ser humano desde el "Coffee & TV". Sonaba a todas horas. Era lo único decente que repetían en los 40 fitipaldis (los 40 es eso que algunos llaman emisora de radio, pero en la que sólo ponen no-música enlatada). Traté de tararearle la canción con mi inglés churrigueresco: sou guifmii cofiii an tiiviii jissstooooriiiii! Pero nada, ni por esas.

A ver si ahora se le refresca la memoria (de pez). El resto que la disfrute, si no quedó saciado en su momento.




domingo, 20 de julio de 2008

Tirando nardos al cielo


Parece que no tendremos nardos hasta septiembre u octubre. Éstos no huelen, pero van directos hasta el cielo en un abrir y cerrar de ojos.

Hay cosas para las que nunca encuentro solución, ni siquiera un tratamiento que alivie el dolor eficazmente. Los recuerdos que nos dejan, son en definitiva el único consuelo posible.

Te mando un beso; el achuchón te lo daré este finde. Las flores son para ella; aunque también son un poco tuyas.

Ya sabes que te quiero; y que a pesar del tiempo y la distancia, sigo fielmente a tu lado, compañera.

Balada para el frío

Tamara Lempicka


El frío que sucede por las habitaciones,
el que pasa de largo sin saber lo que cuesta
protegerse
del frío,
también el parecido a una tarde de brisa
junto al mar o en la grieta
que a veces permanece después de los veranos.

El frío que supone un golpe seco,
una dificultad para llenar de aire
el pecho y la esperanza.

Y también el temor a que no se arrepienta
de haber llamado hoy para quedar mañana
,
ese frío que sabe recorrer los rincones
en torno a los momentos que prefieren
una inmortalidad al abandono.

Es el frío por tanto una divisa
que especula con cuerpos e ilusiones.

Un frío extraño queda después de los poemas,
un frío extraño vuelve por las fotografías
,
un frío amarillento que resume
la ausencia en un baúl.

De cristal o de nieve,
de escarcha o desamparo,
el frío sobrevive y permanece.
De fuente, de misterio, de banderas,
de temor negociable, de la lluvia,
de mar o de principio,
de gris melancolía,
de triste arrodillarse por costumbre,
de lunas con bocados o lamentos,
en fin, sin más pronósticos,
de exacta soledad.

Pero de nada sirve
el frío más difícil del invierno
si en un rincón del frío tú me miras.


(Fernando Valverde)


Hacía tiempo que no le nombraba por estos lares. Este poema es uno de mis favoritos, aunque su lectura es más recomendable en invierno.

Para más información: Fernando Valverde

sábado, 19 de julio de 2008

Tristeza

La China Patino es uno de los sueños eróticos del Señor Calamar, por ello, pese a que Cycle me encantaba y ella, en principio, hasta me daba cierto morbo, poco a poco ha ido convirtiéndose en una arpía con la que tengo que acabar.

Pero en este vídeo está equilibrada la cosa. El Señor Calamar que se quede con la China, yo con mi amado Iván Ferreiro... y Amaro que se vaya con las guitarras...




Tengo mi tristeza siempre ahí, escondida poniéndose guapa...

En directo es brutal. Algún día, si encuentro las palabras, describiré ese conciertazo de Marzo en La Riviera. GRANDE. MUY GRANDE.

Por cierto, Señor Calamar, quizás usted no lo haya notado, pero le dedico este vídeo. Magia, se queda de momento entre nosotros... para otro día.

viernes, 18 de julio de 2008

Rehabilitación


Podría decir que esta tarde he pasado por el fisioterapeuta, pero en realidad, ha sido él quien ha pasado por mi. Como una apisonadora. La tortura, perdón, digo la experiencia, ha sido muy impactante: básicamente, todos mis huesos han quedado impactados contra la camilla. Después de triturar una-por-una todas mis vértebras y de retorcerme el esternocleidomastoideo (nunca pensé que llegaría a usar esa palabra, pero ahí lo llevas chaval, hoy es el músculo que percibo con mayor nitidez en todo mi cuerpo) hasta desear que me lo extirparan o acabaran con mi vida de una vez por todas, decidió llevar el dolor un poco más allá de lo humanamente soportable y me dijo:

-No, no, no te pongas la camiseta, que vamos a hacer unos estiramientos.

Vale, a mi tampoco me sonó tan mal en ese instante. Pero entonces, armado con una especie de sábana, comenzó con un nuevo método de tortura desconocido hasta el momento. Mi cuello se contorsionó hasta niveles insospechados, mi cabeza adoptó posturas nunca imaginables e imposibles de trasmitir con palabras y me zarandeó de un lado a otro, hasta que llegué a plantearme que la única manera de escapar, era suicidarme saltando desde la camilla. Que alguien me explique cómo masajeándote el cuello puedes llegar a sentir que los brazos están a punto de quebrase y caerse de cuajo al suelo.

Todo aderezado con cremas candentes que dejaban en el aire un extraño olor a linimento y en mi cabeza una sensación de subidón, subidón.

No contento con eso, me da cita para la semana que viene.

- ¿A la misma hora te viene bien?
- Claro. Si sobrevivo a lo de hoy - apostillé desde mi lecho de muerte.

A dios pongo por testigo de que jamás volveré a sentarme en una mala postura mientras estudio (todo dicho con voz dramática y la musiquita de "Lo que el viento se llevó"). Seré ergonómicamente perfecta. Es más, be water my friend; no seré como la silla, seré la silla misma.

Os doy un consejo, desde el cariño: nunca, NUNCA, vayáis a un fisioterapeuta. Si apreciais vuestra vida, claro.

miércoles, 16 de julio de 2008

Después del amor



...y después del amor la desidia, el desengaño,
el engaño, la derrota con sus filos, el calor
de un recuerdo falso y los reencuentros
gélidos de costra y cicatriz, donde las lenguas
sólo sirvan para hablar, pues ya no lamen
el misterio de los poros que se amaron
tantas veces y tan pocas, tan furtivos
como ingenuos o enfermos o torpes,
o simplemente locos por el tacto que completa,
cuando encajan las figuras para luego arrebatar
esta respuestas en que tanto nos cuesta creer:
que después del amor viene el amor, y escuece.

(Sergio Rodríguez)



IMAGEN: René Magritte

martes, 15 de julio de 2008

El Príncipe Gitano


Hay nuevos proyectos a la vista. Esto en mi mundo significa que estoy completamente histérica, dato que no necesariamente tiene porqué ser negativo. De hecho, hoy es uno de esos días en los que de puro nervio todo me da risa.

Y como de reírse se trataba, no he podido evitar buscar este vídeo. Todo un clásico. Mi vena friki está desatada. Tarde o temprano tenía que ocurrir, el Príncipe Gitano, es mucho príncipe. Que se preparen todos, que la bicho viene pisando fuerte.





La versión karaoke, no tiene desperdicio, así que la incluyo también. A mi se me saltan las lágrimas, no lo puedo evitar. Amo esta canción terroríficamente versionada. Amo a la corista cursi que repite a diestro y siniestro "indegueto". Por cierto, el principio casi parece una película de mil rombos, pero no os asustéis, alguien tuvo el dudoso gusto de editarlo así.







P.D.- Obviamente va dedicado a mi Kala, que malgastó sus años mozos intentando en vano, aprender conmigo el idioma impronunciable del Príncipe Gitano.

Héroes: el despiporre



El señor Calamar y yo somos unos fan (¿existe el plural de fan? ¿sería fans? ¿fanes? Necesito que alguien me aclare urgentemente este tipo de dudas existenciales) enloquecidos de Héroes.
Nos tragamos (literalmente, porque lo acompañamos de palomitas y todo) la primera temporada en dos días (el señor Calamar y yo tendemos a hacer las cosas a lo bestia, es algo que viene grabado en nuestros cromosomas).


El caso es que somos absolutamente conscientes de que nuestra percepción de la serie es completamente diferente a la del resto de mortales. Todo el mundo adora a Hiro Nakamura, Claire Bennet, Peter Petrelli o se pajea alegra la vista con Niki Sanders; pero no, a nosotros, por encima de todas las cosas nos gustan los personajes absurdos. Aquellos de los que no se entiende cómo pueden ser tan inútiles y no haber muerto en el primer capítulo. Y es que los guionistas son benévolos y optimistas a partes iguales en ciertos momentos y deciden cargarse la consabida Ley de Murphy.

¿Nadie se ha dado cuenta de lo absolutamente inútiles que son los poderes de Isaac Méndez? ¿Quién puede tragarse que exista un Superhéroe cuyos poderes de clarividencia sólo puedan ser expresados en forma de cómic y bajo los efectos de estupefacientes? Lo único que queda claro, es que es un verdadero artista, puesto que está "enganchado a la pintura" (sí, es un chiste fácil, pero aseguro que en mi cabeza sonaba gracioso).

Y por encima de todo adoramos al gran, GRAN, GRRRAAANNN Mohinder Suresh (alias Mojonin), HÉROE entre los héroes (así, con mayúsculas y negritas, es que Él es superlativo en todo). Si hay un villano supermalote con trece mil poderes ultrapeligrosos en 100.000 km a la redonda, justo a su verita está Mojonin. Sin comerlo ni beberlo. Masacre que se rodea, masacre en la que está envuelto Mojonin, digo Mohinder. Él es así, un alma cándida, incólume, que podría tener sentado a su lado al mismísimo Satanás y no se daría ni cuenta, es más seguro que lo invitaba a tomar café y todo.

Como he sido muy, muuuuy trabajadora este año pese a estar lisiada, el Señor Calamar me ha prometido que veremos la segunda temporada en plan maratón. Ya nos hemos tragado algunos capítulos y la cosa promete. No adelanto acontecimientos para aquellos que vayan aún más rezagados que nosotros.

lunes, 14 de julio de 2008

Nuevo palabro: astrágalo

Desde Guarismo me sugieren un nuevo palabro de la semana: astrágalo. Recojo el guante léxico que me tienden desde allí y recomiendo su bitácora (aprovechando la ocasión). Conozco pocas personas capaces de describir el mundo, con todos sus matices, en 400 palabras. Merece la pena dejarse caer por su rinconcito a menudo.

astrágalo.

(Del lat. astragălus, y este del gr. ἀστράγαλος).

1. m. tragacanto.

2. m. Anat. Uno de los huesos del tarso, que está articulado con la tibia y el peroné.

3. m. Arq. Cordón en forma de anillo, que rodea el fuste de la columna debajo del tambor del capitel.

4. m. Mil. Adorno de las piezas de artillería antiguas compuesto de un cordón o junquillo colocado entre dos filetes.


domingo, 13 de julio de 2008

El palabro de la semana: connivencia

Tengo un nuevo palabro de la semana. Supongo que muchos pensareis que soy una pobre criaturilla inculta por no conocer todo este léxico, pero soy así, cuando no sé algo, lo digo abiertamente.

connivencia.

(Del lat. conniventĭa).

1. f. Disimulo o tolerancia en el superior acerca de las transgresiones que cometen sus subordinados contra las reglas o las leyes bajo las cuales viven.

2. f. confabulación.



La educación de las hadas

Hace tiempo que tengo ganas de volver a ver esta película. A lo mejor, es hoy el día propicio.




Fui al cine a verla con mi padre, los dos solos, hace mil años (vale, hace un par de años). Mi padre es una de esas personas complicadas, que nunca sabes que están pensando o que hace chistes cuando nadie los espera. Cuando murió mi hermano, empezamos a ir al cine juntos, de vez en cuando. Con esta película, nos reímos y nos emocionamos a partes iguales; así que estuvimos unos meses queriendo convencer a todo el mundo de que la viera.

Hace poco leí el libro en el que se basa (La educación de un hada, de Didier van Cauwelaert) y sorprendentemente, no hizo que me decepcionara la película. No ocurrió eso que todo el mundo dice de "el libro siempre es mejor que la película". La delicadeza de los personajes, hizo que me enamorara de la peli y ya na pudo hacer la propia novela por cambiar eso. Incluso Bebe, a quien no imaginaba en absoluto en el cine, me sorprendió gratamente.

Mil vueltas, para decir que me gusta (mucho). Y que la recomiendo.

sábado, 12 de julio de 2008

Fase de recuperación

Creo que estoy inmersa en el proceso de recuperación más largo de la historia y empiezo a enloquecer. Mis desvarios cervicales pueden resumirse así:

Día 1: Auch! Me duele!!!
Día 2: Oh, dios mío, me duele mucho!!!
Día 3: Me duele, me duele, me duele, me duele, me duele, ME DUELE!!!!!
Día 4: ME DUUEELEEE, MEE DUEEELEE, MEEEE DUEEELEEEE!!!
.
.
.
.
.
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Día 25: Por favor, que alguien, definitivamente, me corte la cabeza.

Egocentrismo




Es la mejor definición que he encontrado. Al menos, es bastante gráfica.

Feliz día.
Posted by Picasa

Amigos...

No necesito amigos que cambien cuando yo cambio y asientan cuando yo asiento. Mi sombra lo hace mucho mejor.

(Plutarco)


viernes, 11 de julio de 2008

Cuida de ella



"Cuida de ella"
le dijo a una copa
tocando su cristal vacío
con las dos manos grandes.
Y cuando regresó
la copa estaba llena
de cuidados
y ella, transparente
y bebida, dormía
la curva frágil
de su noche.


(Vanesa Pérez-Sauquillo)

Amo a la miniwiniminihouse





No lo puedo evitar. Aunque sea una yonki con problemas dérmicos. Aunque medio mundo apueste que morirá pronto. Aunque gaste toneladas de rimel como para embetunar medio Móstoles (por cierto, no sé si el término embetunar existe). Aunque vista peor que las niñas del Bershka (no sé porqué en Cádiz siempre se ha pronunciado Brehkah, con la mayor naturalidad del mundo). Aunque esté a punto de suspender cada concierto por comatosa. Aunque lleve ese tupé rollo pelocardadoconpuntasabiertas. Aunque tenga los mismos gustos en lo que a tatuajes se refiere, que un camionero jubilado. Aunque dos veces por semana diga que va a entrar en un centro de rehabilitación y siga mareada perdida por la vida.

Pese a todo.

YO AMO A LA WINEHOUSE.



P.D.- El que haya sido rebautizada como miniwiniminihouse, es en honor a Carmen Hornillos (¡qué gran mujer!). Sí, veo SLQH y me afecta.

P.D.2- Prefiero la versión original de esta canción, la acústica vamos, pero no encontré el vídeo.

P.D.3- Siempre que la veo no puedo parar de preguntarse ¿se rellenará el tupé con papel higiénico o con calcetines? Todo es tan absurdo...

miércoles, 9 de julio de 2008

La gallina dijo Eureka

Hace mucho tiempo, cuando mi decadencia moral aún no había comenzado, tenía una profesora de piano que amaba Les Luthiers y a todas horas me hablaba de ellos. Por aquella época, yo estaba demasiado ocupada tratando de sobrevivir a mi adolescencia y no le prestaba mucha atención. Algunos años después, tropecé con un buen amigo (y eso es tan difícil) que también era fanático de Les Luthiers; y me contagió la afición. Por más que veo este vídeo no deja de hacerme reír. No digo que sea el mejor, pero es el que más me gusta.




Con éste se me saltaron hasta las lágrimas la primera vez que lo vi. Lo siento, es muy difícil abstenerse de poner un sólo vídeo de estos genios.



P.D.- Por cierto, el señor Calamar y yo fuimos a verlos el año pasado al Palacio de Congresos de Madrid y en directo son aún más grandes. Si algún día me decido a hacerme mayor, quiero que sea con esa energía.

martes, 8 de julio de 2008

El palabro de la semana: sicómoro

Ahora que tengo tiempo libre aprovecho para leer más. Con leer más, me refiero a leer con mayor frecuencia y variedad de géneros de lo habitual. ¡No sólo de libros de texto vive el hombre! (O en este caso, la mujer). Así que, me voy tropezando con palabras cuyo significado directamente desconozco o con algunos conceptos que en ocasiones, me resultan de alguna manera ambiguos. No sé como explicar mejor lo de las palabras ambiguas. Es ese tipo de término sobre el que puedes extraer su significado a través del contexto, pero que no serías capaz de definir de una manera precisa.


Bueno da igual, a veces con entenderse uno mismo sobra. El caso es que hoy he encontrado una palabra que no conocía y he acudido rápidamente a la Rae. Después de esto, he decidido crear una nueva sección en mi blog llamada:


Culturizaos, culturizaos malditos: El palabro de la semana.


Este es mi palabro del día:


Sicómoro

(Del lat. sycomŏrus, y este del gr. σῦκον, higo, y μόρος, moral).

1. m. Planta de la familia de las Moráceas, que es una higuera propia de Egipto, con hojas algo parecidas a las del moral, fruto pequeño, de color blanco amarillento, y madera incorruptible, que usaban los antiguos egipcios para las cajas donde encerraban las momias.

2. m. plátano falso.

lunes, 7 de julio de 2008

Promesas que no valen nada

"Algunos creen que para ser amigos basta con querer, como si para estar sano bastara con desear la salud"

(Aristóteles)




Cuando las mismas palabras se repiten una y otra vez. Las promesas de siempre se quiebran sin remedio. Cuando hablas y hablas y hablas y pese a ello, todo vuelve a estar como al principio. Cuando el pronombre YO es el único que se pronuncia. Cuando se tensa una y otra vez la voluntad de los que están a tu lado, como si de una cadena se tratara. Al final, se rompe. La confianza se esfuma. Todo acaba por estropearse. La amistad no puede ser unidireccional. La amistad, como la paciencia, en algún momento encuentra su límite.

Dicen que los amigos son como la sangre, cuando se está herido acuden sin que se los llame.

¿Qué hacer entonces con aquellos que se proclaman amigos pero nunca acuden a tu rescate?

Testamento


Te dejo

salpicada
de canela
y versos
la frente.

Te dejo
el peso
de mil

besos

en los
párpados.
Te dejo
El humor
que nos hizo

diferentes.
Te dejo

el paseo
por El Retiro
de aquel
pecado sábado.
Te dejo

La biblioteca
entrepernada
de nuestros
placeres.
Te dejo

un cuadro
de tres
amantes
atrapados.

Te dejo
la presión
de la vida
bajo el vientre.
Te dejo

El aroma
de los cafés

con locura
edulcorados.
Te dejo
rodeada de mí

para tenerme

siempre.


(Julio Santiago)



Si alguna vez me dejas, no olvides poner todos tus recuerdos a mi nombre.

sábado, 5 de julio de 2008

Final feliz




Adoro los finales tristes. Supongo que porque se aproximan más a la realidad, pero la cuestión es esa; me encantan los finales tristes. Cuanto más sufren los protagonistas, cuantos más muertos hay o más gente se queda compuesta/o y sin novio/a o hundida en la más absoluta de las miserias, más feliz salgo yo del cine. Satisfecha diría. Qué cojones, disfruto a muerte con el sufrimiento ajeno (siempre que sea cinematográfico, claro).

Durante este periodo de convalecencia, que para mi es una tortura absoluta (que un médico me mande reposo, pastillas, reposo, pastillas, reposo y así hasta el final de mis días, es más de lo que mis nervios de bicho inquieto pueden soportar), no puedo hacer otra cosa más que cebarme, leer y ver la tele, todo aderezado con calambres espasmódicos y fiebre, que es lo que pega cuando estamos a 35ºC a la sombra (24 horas al día). El caso es que ante mi nueva situación superparasitariasufroymeaburroquetemueres, me trago todos los bodrios que pillo. Esta tarde, mientras me atiborraba de magdalenas rellenas de metamizol (o acompañadas de metamizol, ya no lo distingo), vi por accidente el final Liberad a Willy (y esto es verídico, jamás en mi vida he tenido intención de tragarme tal pestiñazo no apto para diabéticos).

Pues ahí estaba yo, con mis magdalenas, mi dolor de cuello, el aturdimiento consecuente... y esa puta orca que no logra salir de la bahía!!! La secuencia final se resume así: Niño que llora. Pescador malote con redes super resistentes con trenzado especial anti ballenato XXL. Jefe apache o sioux rezando en yo no sé que lengua ancestral. Niño que sigue llorando. Familia de niño repipi que también llora. Ballenato toca contra red. Niño que llora. Ballenato en un alarde supremo de inteligencia se deriva hacia el rompeolas. Niño que llora y corre. Niño que grita: ¡vamos Willy, salta, confío en ti, bla bla, bla! Ballenato (orca, cachalote o lo que puñetas sea el robot que hace de Willy) que salta por encima del rompeolas, en un salto limpio, espectacular. Sólo le faltó rematarlo con un doble tirabuzón o un mortal picado atrás (si este término no existe deberían inventarlo ya, porque el mortal picado atrás debe ser la releche de bonito).

I-N-C-R-E-I-B-L-E

¡Cuánta angustia por dios! ¡¡¡Porqué nadie me explicó que los finales felices podían ser tan tristes!!! Venga ya, ¿no esperaba todo el mundo que lavaran a Willy con agua caliente y se encogiera y viviera feliz por siempre en la bañerita del niñito de las mechas, con su patito de goma y su pompero de Fairy? Es que, puestos a ser empalagosos, hay que hacerlo a lo grande. Yo no estoy hecha para estas tragedias. Me retiro, a partir de ahora sólo veré películas de sangre. Ale, me voy, que echan Kill Bill (por trigésimo sexta vez)

viernes, 4 de julio de 2008

Dos poemas para un ángel




VERANO CERO
where is the summer, the unimaginable
zero summer?


Tras la lluvia de arena
una luz de cristal describe el cielo
sobre el jardín vacío.

como una hoja arrastrada
en otras palabras de otro otoño.

Otras palabras de un verano
cerrado a la esperanza.

Otras palabras que no son, ni fueron.

Otras palabras que te dicen
que todo comienza
con las ruinas



LAS AMIGAS

Hace falta que vuelvas al pasado
y de nuevo recorras esas calles
que ha empedrado el silencio.
Hace falta
que te encuentres con ellas, que recibas
sus palabras de cal,
que revivas las horas de ceniza
donde existe aquel parque
que nunca compartisteis
en las tardes fumadas a escondidas.

Hace falta
que estén cada instante contigo,
recuerdos de quien siempre vuelve solo.


(Fruela Fernández)


IMAGEN: Victoria Francés


No sé si el mensaje ha quedado claro, pero siempre estoy contigo. No son sólo los éxitos los que te unen a las personas. Es imposible que decepciones a aquellos que realmente te quieren.

Sonrisillas heladeras...

Cuando digo que amo la publicidad, es porque tengo buenas razones para ello. Es grande el anuncio (vale, sí, un poco ñoño) y además, ¿a quién no le alegra el día un buen helado?




Por cierto, la mejor heladería del mundo mundial está en Plaza Mina, en Cádiz. Quien aún no haya probado la granizada de sandía con helado de melón, no sabe lo que es la vida. Pero por favor, turistas del mundo, no vengáis, ¡NO VENGÁIS AQUÍ NUNCA!. Estoy harta de hacer cola para todo. A comer helado os vais a casa cabrones.

Tengo que decirlo antes de que esto se convierta en una masa ingente de turistas desbocados, por favor, a tomar el sol al Levante, de veraneo a la Expo o a beber cavita fresquito en Bcn... pero dejadme la playa para mi, muaaajaaajaaa! (Risa malvada, diabólica total).

No me hagan caso, los millones de pastillas que me recetan para mi cuello lisiado me tienen trastornada. Disfruten del helado (en cualquier parte del mundo).

miércoles, 2 de julio de 2008

Toda la vida



"Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero los que luchan toda la vida: esos son los imprescindibles."


(Bertolt Brecht)


Nada más que decir por ahora...

martes, 1 de julio de 2008

Al sur de la frontera...



- Quiero saber cosas sobre ti -le dije a Shimamoto-. Quiero saberlo todo. Cómo has vivido hasta ahora. Dónde está tu casa, qué haces. Si estás casada o no. Quiero conocer todos los detalles. No puedo soportar que me ocultes nada.


- Mañana -respondió-. Mañana te lo contaré todo. Hasta mañana no me preguntes nada. Déjalo por hoy. Si te lo contara ahora, ya no podrías volver atrás.


- En cualquier caso, no puedo volver atrás, Shimamoto. Y, además, puede que mañana no llegue nunca. Y si mañana no llega, yo no sabré lo que guardas en tu pecho.


- Ojalá no llegue nunca mañana. Si no llegara, tú jamas sabrías nada.

Iba a decir algo , pero me lo impidió con un beso.

- ¡Ojalá el águila calva se comiera el día de mañana!-dijo Shimamoto-. Porque sería el águila calva la que se lo comería, ¿no es verdad?


- Cierto. El águila calva come arte, pero también come mañanas.


- ¿Y el buitre?¿Qué comía el buitre?


- Cadáveres de gente anónima -dije-. Es muy distinto al águila calva.


- Entonces, el águila calva come arte y mañanas.


- Sí.


- Una combinación maravillosa.




(Haruki Murakami, Al sur de la frontera, al oeste del Sol)