Ella era un pozo hermético meciendo derrotas. Toda la ira, la frustración. La herida de ese puto recuerdo que nunca te abandona. La maldita rabia de los puños cerrados estrangulando voluntades. Y era silencio y oscuridad revestida de sonrisa y cascada y agua fresca. Ella, el precipicio, el fango turbio, la guerra sumergida.
Tenía tanto, tanto guardado dentro, que ni Pandora quiso tocarla.
*/IMAGEN - Psyche opening the golden box, John William Waterhouse
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