Mi espía

A pesar de tanto esfuerzo, mi espía no me conoce. Cada vez que le muerde la curiosidad ajusta el ojo en la mirilla, aguza el oído y cree ver y oír y comprender algo de mi vida. Pero se equivoca.

Especula, inventa, rellena las lagunas. Ajusta los destellos que percibe de mi vida a la ficción que ha creado para mi. Lee y relee mis líneas buscando una explicación que cuadre, la ficha perdida del puzzle.

A veces me dejo ver. Le regalo una pista aislada y se desconcierta, pero luego vuelve a casa con la satisfacción del trabajo bien hecho. Mi espía cree que lo sabe todo de mi; tan confiado, tan necio, incapaz de percatarse de que estoy devorando su vida, mientras él se afana en hurgar en mi basura.

Y me enternece enormemente su tenacidad, su constancia, su irreductible determinación; porque el día que me aleje definitivamente, se caerá de bruces contra la realidad y ya no sabrá a quién demonios azuzar con su rabia y su curiosidad insaciables.