Demasiado demasiado

Siempre te dije que odiaba las casas grandes.

Las casas grandes hacen infeliz a la gente, te decía.

Y tú no entendías: La felicidad es pequeña y torpe y se pierde en los pasillos. 

Difuminada

Imagen: Sylvia Ji

Tú veias como me difuminaba poco a poco. Y fingimos que no pasaba nada.

Cada vez más pequeña, más invisible. Pero no pasaba nada.

Nunca, nada.

El mundo quieto y yo desapareciendo. Tú inmóvil y yo desvaneciéndome.

No pasará tampoco nada, supongo, cuando el trazo se vuelva de nuevo firme. Cuando me haga otra vez, contorno y forma y color y luz. Cuando mis alas entumecidas, despierten de nuevo y se escapen de mi retrato. 

Hymn for the weekend

...Put your wings on me, wings on me
When I was so heavy
We're on a symphony
When I'm lower, lower, lower, low...

No perdamos la sana costumbre de empezar el día con algún temazo. Muy apropiado Coldplay para este fin de semana.

La cicatriz

(MODELO: Briana Lamb - FOTÓGRAFO: Trent Chau)

No os equivoquéis: la cicatriz no duele. La cicatriz es visible y metafórica. Duelen las secuelas. Invisibles y definitivas. Para las secuelas no hay bálsamos ni poemas. 

Estrategia

Ella sonríe, como única estrategia. Como si una casa prefabricada fuera en sí misma un hogar. Como si una sonrisa pudiera desactivar todos los miedos.

Antivol

Me acabo de inventar un pájaro. Lo he llamado Antivol*. Es un pájaro extraño; no es como los demás. Tiene vértigo. Es mala pata para un pájaro, pero no cae en la desesperación. En lugar de compadecerse de su discapacidad, bromea.

Siempre que le piden que vuele, encuentra una razón divertida para no hacerlo y hace reír a todo el mundo. Además, tiene desparpajo y se burla de los pájaros que vuelan, de los pájaros normales. 

(¿Adónde vamos papá?, Jean-Louis Fournier) 

Reírse de uno mismo, luchar contra uno mismo y otras maneras de sobrevivir a la herida.


*Antivol, Antivuelo. 

*/IMAGEN - Magic Spring, Michael Parkes. 

Ni Pandora

Ella era un pozo hermético meciendo derrotas. Toda la ira, la frustración. La herida de ese puto recuerdo que nunca te abandona. La maldita rabia de los puños cerrados estrangulando voluntades. Y era silencio y oscuridad revestida de sonrisa y cascada y agua fresca.  Ella, el precipicio, el fango turbio, la guerra sumergida.

Tenía tanto, tanto guardado dentro, que ni Pandora quiso tocarla.

*/IMAGEN - Psyche opening the golden box, John William Waterhouse