Ayer el Señor Calamar y yo realizamos otra de nuestra incursiones pseudoartísticas-sociales. Fue muy emocionante y aprendimos dos grandes conceptos que son indispensables en la vida de cualquier madrileño:
1) Cualquier cosa que se te ocurra hacer, ya se le ha ocurrido antes a 500.000 madrileños.
2) Los actores/actrices, cantantes, presentadores y demás compañía del mundo televisivo, pueden ser tan ignorantes y vulgares como tú. E incluso más.
Después de mirar al cielo quinientas veces, decidimos ir al Caixa Forum a ver la exposición de Chaplin. Recomiendo sus películas, especialmente El Gran Dictador (que es una de mis grandes, graaaandes debilidades) y Tiempos Modernos; pero no aconsejo a ninguna persona en su sano juicio que se meta en el Caixa Forum atestado de padres idiotizados y niños hiperactivos un sábado por la tarde para acabar recibiendo codazos a diestro y siniestro. Tenía que decirlo o la bestia criticona que llevo dentro acabaría por devorarme en el silencio.
Como no quedamos suficientemente empachaditos de arte y el estado de shock que produce el Jardín Vertical a sus nuevos visitantes (y la pulsión compulsiva del botón de la cámara de fotos) a nosotros hace meses que se nos pasó; decidimos ir al Reina Sofía.
El Reína Sofía es el mejor Museo del mundo mundial; sobre todo porque hace crecer de manera insospechada el ego de cualquier pobre mortal. Las exposiciones temporales, salvo contadas excepciones, son tan profundamente absurdas, que uno siempre sale pensando que cualquier gilipollas puede exponer allí. Lo que implica una generalización aún más positiva para el visitante: hasta yo puedo exponer allí!!!
Ayer pudimos ver esto:
Bueno, no era concretamente este bicho, pero creo que muchos de los que conocen a Theo Jansen, tienen en su mente este anuncio de BMW. O al menos yo, siendo sincera, lo conocí gracias a la bendita publicidad. El caso es que allí estábamos un multitud de turistas, madrileños y demás desquiciados del sábado-tarde, en el patio del Reina Sofía, esperando ansiosos para comprobar como el "Tiranosaurios Rex" hecho de cañas y botellas de Cocacola vacías se avalanzaba veloz sobre nosotros. Pero no. Aquí las cosas nunca son tan sencillas como parecen. Vaya por delante que a mi el arte cinético hasta me gusta, que ya es decir. Pero que un alma cándida, tarde 40 minutos en explicar que Theo Jansen se inspira en la naturaleza para diseñar sus bichejos y que normalmente se exponen en la playa para que el viento los mueva de manera natural, pero que en Madrid, dado que no hay playa (así es la vida chavales), es necesario utilizar aire comprimido en la demostración... PONE NERVIOSO A CUALQUIERA POR DIOS!!!
C - U - A - R - E - N - T - A - M - I - N - U - T - O - S
Si hasta yo he tardado menos en escribirlo...
Para alentar un poco más el espíritu homicida que se abría paso entre los asistentes, de nuevo un puñado de padres idiotizados (o completamente sordos), se desentendía de sus pequeños vástagos que se revolcaban gozosos por los suelos del museo y trataban de echar mano a todo lo que había a su alrededor (arte o no). No daré nombres, porque soy así de respetuosa, pero los actores, con todo su "pedigrí" y su glamour y su alfombra roja y su ropa de marca, también tienen problemas a la hora de educar a sus hijos, ainssss, qué dura es la vida nena!
Quedan suspendidas la visitas artísticas los fines de semana. La cultura sólo es compatible con mis nervios cuando la mayoría de la población está trabajando leeejos de las salas de exposiciones.
Los que me conocen saben que amo profundamente el Pressing Catch. Las galletas que se dan son tan falsas y los trucos de cámara tan absolutamente cutres, que no puedo despegar mis ojos del televisor cuando empieza. Es puro teatrillo para el vulgo. En Muchachada Nui han descrito como nadie la esencia de este "espectáculo". Ainsss, soy taaan fan!
"En el túnel donde me violaron, un túnel que había sido una entrada subterránea a un anfiteatro, un lugar por el que lo actores salían repentinamente de debajo de los asientos del público, una chica había sido asesinada y descuartizada. La policía me contó su caso. A su lado, me dijeron, yo había sido afortunada. Sin embargo, en aquel momento me pareció que tenía más en común con la chica asesinada que con los corpulentos y fornidos agentes de policía o con mis perplejas amigas de la universidad. La chica asesinada y yo habíamos yacido entre hojas muertas y botellas de cerveza rotas..."
Alice Sebold, nacida en California en 1962, ha sorprendido al mundo editorial con la publicación de su primera novela, Desde mi cielo (2003), que ha recibido encendidos elogios por parte de la crítica y el público. considerada como la última revelación de la literatura estadounidense, en 1999 publicó Lucky, un libro de memorias en el que narró la devastadora experiencia de sobrevivir a una violación. Hija de un profesor de castellano y gran admiradora de la poesía española -no en vano ha cultivado la poesía con éxito notable-, Alice Sebold asegura que escribe desde que era muy joven; por eso niega tajantemente que en su caso la literatura haya sido una especie de terapia. En la actualidad compagina su actividad literaria con la colaboración en publicaciones como The New York Times y The Chicago Tribune.
Y esto es lo último que he leído. Si tenéis el estómago blindado y sois capaces de leer sin pararos a pensar que es una experiencia real, os lo recomiendo. A mi me ha costado un poco. La sinceridad con la que cuenta toda su experiencia es estremecedora. Como tengo la costumbre de hacer las cosas al revés, he leído primero Desde mi cielo. Me sorprende la capacidad de esta mujer para sacudir sin escrúpulos temas incómodos.
Hace un par de años, tuve la suerte de tropezarme con esta exposición en la Casa Rivadavia. Incluso teniendo los cuadros delante costaba creer que fueran imagenes creadas con óleo o un simple boli bic: nada de Photoshop!!!
"XlSemanal" dedicó a Juan Francisco Casas un pequeño reportaje (muy pequeño, la verdad, entre texto e imágenes rellenaban una página a lo justo) en su publicación del día 7 de septiembre. Y he pensado que si no me apresuraba a la hora de declarar mi amor incondicional por este fenómeno de la tinta, en un par de años, cuando sea un ídolo de masas, habrá perdido su razón de ser todo mi fanatismo reprimido. Así que, si tenéis la oportunidad de ver algo suyo en vivo y en directo, no lo dejéis pasar, porque merece la pena. Ahí va una muestra.
Pues eso, es IMPRESIONANTE. Hasta las envidiosillas resignadas como yo tenemos que quitarnos el sombrero.
Incluso en los días sin rumbo la Luna, tu Luna, siempre está cerca.
Enero, 1980
Perdóname el dolor, a veces,* perdóname la tristeza casi siempre y la soledad (es así como llamo a tu ausencia). Perdóname el silencio y las palabras ahora. Perdóname la alegría si te tengo un poco, los encuentros, los versos, mi pobre vida. Perdóname la esperanza todavía (la tomo sin dármela y la asumo como único alimento). Perdóname que hable que calle que respire pero nunca que te ame. Condena mi amor, castígame por él, quiero el infierno por pabia y aposento, que los días me torturen y conozca la fatiga, que tus reproches me vistan de martirio, tu furia de sangre. Maldita y desterrada, te seguiré queriendo y seré, más que nunca, imperdonable.
