Aunque te equivoques y caigas y desoigas cada puta palabra que te digo. Y a pesar de estas insoportables ganas de atorarte un poco de sentido común en el gaznate. Con tus idas y venidas y tu gloriosa, espléndida, soberana costumbre de destrozarte la vida. En el olvido, el reencuentro, el fracaso, la rabia, el temor. En la sombra, con tus sombras.
Sin expectativas ni reproches. Sin reconocimiento ni dudas.
Con todo este dolor, este odio, estas ansías de quemar el mundo por ti.
Creen que la peor herida es un corazón roto. Y se equivocan. La peor herida, es la herida de realidad. Ese momento trágico en el que uno, finalmente, se da cuenta de que las cosas son como son y la única opción real es la rendición.
Ella no quería en realidad el tatuaje. No necesitaba la tinta, la historia, el símbolo.
Ella quería la sinceridad del tatuador: Te dolerá. Tardaremos una hora. Te picará. No lo expongas al sol. Que no entre en contacto con el sudor, ni el cloro. Tarda dos semanas en cicatrizar. Fin.
Ella quería la certeza de un dolor con caducidad. Un dolor de aquí y ahora. Que se rinde y desparece y deja sólo una cicatriz bonita, de adorno. Un dibujo que te recuerda: te hice daño, sí, pero luego te dejé libre.
Ella quería un dolor de mentira, superable. Un principio y un final con el que plantarle cara a todas las traiciones de la vida.
Tú veias como me difuminaba poco a poco. Y fingimos que no pasaba nada.
Cada vez más pequeña, más invisible. Pero no pasaba nada.
Nunca, nada.
El mundo quieto y yo desapareciendo. Tú inmóvil y yo desvaneciéndome.
No pasará tampoco nada, supongo, cuando el trazo se vuelva de nuevo firme. Cuando me haga otra vez, contorno y forma y color y luz. Cuando mis alas entumecidas, despierten de nuevo y se escapen de mi retrato.
No os equivoquéis: la cicatriz no duele. La cicatriz es visible y metafórica. Duelen las secuelas. Invisibles y definitivas. Para las secuelas no hay bálsamos ni poemas.
Me acabo de inventar un pájaro. Lo he llamado Antivol*. Es un pájaro extraño; no es como los demás. Tiene vértigo. Es mala pata para un pájaro, pero no cae en la desesperación. En lugar de compadecerse de su discapacidad, bromea.
Siempre que le piden que vuele, encuentra una razón divertida para no hacerlo y hace reír a todo el mundo. Además, tiene desparpajo y se burla de los pájaros que vuelan, de los pájaros normales.
(¿Adónde vamos papá?, Jean-Louis Fournier)
Reírse de uno mismo, luchar contra uno mismo y otras maneras de sobrevivir a la herida.
Ella era un pozo hermético meciendo derrotas. Toda la ira, la frustración. La herida de ese puto recuerdo que nunca te abandona. La maldita rabia de los puños cerrados estrangulando voluntades. Y era silencio y oscuridad revestida de sonrisa y cascada y agua fresca. Ella, el precipicio, el fango turbio, la guerra sumergida.
Tenía tanto, tanto guardado dentro, que ni Pandora quiso tocarla.
*/IMAGEN - Psyche opening the golden box, John William Waterhouse
Entonces llovió por dentro de las ventanas. Una lluvia lenta, espesa, imperturbable.
Llovió abriendo las costuras, agrietando diques, derribando muros.
La lluvia silenciosa y grotesca que se instala por rutina y disuelve los huesos.
Gota a gota, una lluvia derritiendo las montañas, convirtiendo en polvo los glaciares. Estábamos lloviendo a mares y a océanos y a huracanes. El agujero negro de los diluvios, absorbiendo todo lo que pudimos haber sido.
Llovió desgarrando las venas, inundando los pulmones, ahogando el aire.
La lluvia apátrida de los perdedores.
Y entonces, nadie soñó con soles ni arcoiris, ni muchachas con flores en el pelo. La lluvia caló tan hondo, que ya sólo aspirábamos al lodo.
Buueeeno, faltan menos de 24h para que se celebre la Gran Final de Eurovisión 2015...¡¡¡y por fin me he puesto al día!!! Y a pesar de que el bichoblog hace tiempo que está más muerto que vivo (y sin posibilidad aparente de reanimación); no he podido resistir la tentación de compartir mi porra Eurovisiva.
¡Aquí va mi Top 5!:
1) SUECIA - Mans Zelmerlöw - Heroes: Porque lo tiene todo y todo me gusta. Tiene temazo (plagiado de David Guetta, YES, pero Guetta me mola infinito, así que para qué me voy a quejar), tiene chulazo, tiene sonrisa profident y unas cejas perfectas, tiene luz y color y tienen a Ikea. Suecia WINNER!
2) GEORGIA - Nina Sublatti - Warrior: El ojo de Sauron hecho canción. Es muy diva, muy Evanescence ¡¡¡Y LLEVA ALAS!!! Toda ella me da como 'miedoamor' muy profundo.
3) LETONIA - Aminata - Love Injected: Si Malena es un nombre de tango, Aminata debe ser nombre de super finalista de Eurovisión. Eso es así. Porque es lo suficientemente rara (la canción, la puesta en escena, Aminata toda ella y Latvia en general) como para odiarla o amarla sin medias tintas. Y yo la amo.
4) BÉLGICA - Loïc Nottet - Rhythm Inside: Y diréis: "¿¿¿Bélgica??? Si Bélgica no está en las quinielas de nadie". Y yo os explicaré que sí, que Bélgica mola, porque obviamente a ese muchacho le hace falta medicación porque se tira por el suelo y canta "rappappá" y tiene un aura así como muy de Ramsay Bolton (previously, Ramsay Snow) y claro, los perturbados y yo nos atraemos mutuamente. Y también porque ese principio de canción es muy de Muse trasnochado (aunque no me lo vayáis a reconocer).
5) ALBANIA - Elhaida Dani - I'm Alive: Esto es algo personal. No es nada festivalera y sospecho que van a patinar infinito, pero hay algo en la canción y en la cantante que me gusta.
Reclamo expulsión DIRECTA para ARMENIA e ITALIA, por llevar esos terrores líricos.
EDURNE A LA HOGUERA! Eurofans y Edurneliebers (o lo que seáis los fans de Edurne), no me odiéis. Yo sé que ella es muy mona, muy adorable, que canta, que baila, que ole ese cuerpo y ese todo pero...ESTO QUE ES!?
Qué alguien me lo explique! Porque de la letra made in 'Google translate' (que ya tiene delito: "mi corazón me susurró a mi no vuelvas sin su amor", vomitopocadaporodemipiel, menos mal que canta en Español y no nos van a entender), no voy a hablar....PERO ESE COMIENZO DE CANCIÓN COMO SI FUERA LA PIEDAD DE MIGUEL ÁNGEL, eso no tiene perdón de dios (nunca mejor dicho). Y quitarse el vestido de Madonna del Brilli Brilli, para ponerse el vestido de esclava romana de Freixenet....WTF? Así no, ay, 'mis hogos', matadme, poned fin a esta agonía. Spain, zero points; L'Espagne, zéro point.
Montenegro es la nueva Portugal. Pensadlo.
ESLOVENIA - Maraaya - Here for you: (a.k.a. la Señora de los auriculares y la bailarina del 'Air Violin') . Reconozco que la canción tiene algo...pero ese algo aún no sé si me gusta. Lo que sí tengo claro es que no me gusta el vestido/mesa camilla y que hay que tener un HUEVAZOS como la Catedral de León para plantarse en Eurovisión "haciendo como que se toca el piano, pero no".
Y hasta aquí mi crónica pre-festivalera. Qué nervios, qué emoción! Eurokisses.
Los superhéroes no existen. Lo que llamáis héroe es sólo una farsa; una tapadera que usáis porque estáis demasiado cagados para hacer lo que debéis hacer o tenéis demasiada pereza para intentarlo. Los superhéroes son una justificación inventada por los cobardes. La excusa de los mediocres, el amparo de los fracasados. Los superhéroes, si se los mira de cerca, sólo son superpersonas.
Por eso debes saber que la diferencia entre tú y un superhéroe, no radica en ningún superpoder oculto. La vida nos ofrece cada día decenas de oportunidades para convertirnos en personas extraordinarias.; pero mientras tú dices: “no podré, abandono”; ellos se repiten: “puedo...siempre se puede; un poco más, un poco mejor, ¡vamos!”.
La diferencia entre tú y un superhéroe, es su perseverancia en el intento, la tenacidad de su mente. La diferencia es, a fin de cuentas, la distancia entre hacerlo o no. El límite entre dormir y soñar.
*/ La IMAGEN pertenece a este proyecto tan chulo y se basa en una obra de William-Adolphe Bouguereau.
Quizás penséis que ese encontronazo me desanimó. Quizás penséis que me sentí traicionado, y que todos mis sueños infantiles sobre la Universidad quedaron cruelmente destrozados.
Pues no, todo lo contrario. Me tranquilizó. Me había sentido fuera de mi elemento hasta que Ambrose me hizo comprender, a su manera, que entre la Universidad y las calles de Tarbean no había mucha diferencia. Estés donde estés, la gente es básicamente la misma.
Además, la rabia puede calentarte por la noche, y el orgullo herido puede alentar a un hombre a hacer cosas maravillosas.
(Patrick Rothfuss, El nombre del viento)
*/ Estés donde estés, la gente es básicamente la misma; así que estés donde estés, debes buscar gente especial de la que rodearte. Es difícil, pero tarde o temprano aparecen, y entonces, no es necesario ningún falso orgullo para que las cosas maravillosas fluyan.
A veces es sólo un cruce de miradas, en el metro o en la esquina antes de llegar a casa, cuando una tía cualquiera te fulmina con unos ojos que de repente miden tres galaxias. Entonces quisieras sin más poder adivinar su nombre o decir alguna frase ingeniosa que la impresione. Gritarle al menos la mayor estupidez del mundo. Cualquier cosa, o nada, pero que se quede, joder.
La magia ocurre pero es sutil, la muy cabrona, y rápida.
Por eso, si dudas un sólo instante, si la contemplas acobardado o temeroso, el mundo comienza a descongelarse de golpe y ella se aleja, mientras dejas escapar una nueva oportunidad de cambiar tu vida.
Tú decías tener un maléfico plan para vencerme. Y yo sonreía. Te dejaba creer que sería sencillo. Porque tú, más que nadie, ignorabas mis sombras. Desconocías la profundidad de mi cuerpo y era divertido ver tu esfuerzo. La tenacidad ingenua con la que chocabas contra mis muros. Voy a vencerte, insistías, tengo un plan. Y yo sonreía. Como si aún fuera buena y mereciera la pena que derrocharas ese último truco. Como si hacer planes conmigo, especialmente los maléficos, fueran garantía de alguna victoria posible.
